philoudan

Sur le fil (2)

noreply@blogspirit.com (philou) — Thu, 26 Nov 2009 21:33:40 +0100

Sur le fil (1)

noreply@blogspirit.com (philou) — Thu, 26 Nov 2009 16:14:00 +0100

Chacun peut passer à côté de l’amour, soit parce qu’il est trop tôt, soit parce qu’il est trop tard... Ou pire encore, parce qu’il nous fait peur…

Et cette femme aux talons hauts, aux chevilles cerclées par des anneaux d’argent, chevelure droite, noire, vibrante, résonne dans mes mains vengeresses… O, le très vilain plaisir que celui d’arracher, de tenir, de pétrir, de pincer, de mordre, de marquer, de violenter, et d’observer dans l’autre toute la douleur d’aimer… Elle est mon frère dans ce don absolu et par ses larmes qui roulent sur son mascara de luxe… Qui accepte ses limites ? Qui marche sans se mentir ? Sans se cacher ? Sans se retourner…

Madone à genoux, désirable, pure, blanche jusque dans ses veines, profonde, sincère, et puissamment mystique. O Dieu que je respecte sa prière de femme, sa volonté d’exposer sa souffrance si naturelle, sa fragilité d’abandonnée… Dans la ville agitée, elle flotte entre les soupirs admiratifs et les regards déplacés. Est-elle esclave ou déesse, apparition ou réalité ? Des nuées d’oiseaux piaillent perchées sur les arbres squelettiques, et des voitures grondent de leur virilité débile. Talons hauts donc et jupe cintrée, et son corps, magnifié par l’orfèvrerie couturière, arpente les trottoirs en pécheresse assermentée.

Mon cœur se bloque, mon cœur se perd, chevilles cerclées par des anneaux d’argent, chevelure fière, lèvres dessinées au rouge Dior, et des jambes invisibles prises dans des filets aux mailles pourprées. L’inconnue se faufile entre les klaxons et les pas pressés des piétons, pour finalement disparaître entre deux pincées de regret et cet espoir fou de la recroiser un jour, un soir, ou bien une vie… Entre deux parenthèses sages…

Oui, pire encore, parce que cet amour nous fait peur…

Comment l’imaginer ? Comment l’imaginais-je, lorsque adolescent, un seul regard suffisait à embraser mes désirs balbutiants ? Brunette aux manières de garçon se plongeant dans les ondes méditerranéennes, bouche soyeuse et épaisse au parfum de sucre et de vanille. Et ses baisers, ô mon Dieu, ses baisers… Une telle volupté… Si lointaine et si présente… Et mes paroles ridiculement sincères qui proclamaient des vœux d’éternité, de fidélité. Sa peau déshabillée qui se mariait au sable fin, à la lune, aux collines éclairées par les mas des vacanciers. Dans l’entrelacement de nos bras juvéniles, j’étais l’égaré et la chaleur d’été suffisait à mon bonheur. Hier encore… Si près que je respire son souffle mentholé, sa douceur préservée de toute vulgarité, sa douceur revêtue de tant espoirs alors que la mer calme venait lécher nos pieds dénudés. La mer, avide de nous engloutir dans son immensité.

L’inconnue déambule dans mes rêves d’adulte, lèvres peintes donc au rouge Dior, mi-guerrière, mi-prisonnière, et ses pas suspendus dans le bouillonnement citadin… Fermons les yeux… Est-elle encore là ? Chemisier blanc à la transparence mensongère, et son dos zébré des furies de son amant : la passion… Fermons les yeux… La Passion ! Et ma respiration qui se bloque, et l’air qui me manque, et je suffoque, et je crie silencieusement ma déraison. Et personne pour me secourir, le spectacle habituel des passants pressés, le mensonge quotidien de la modernité glacée. Si froid, si mal qu’il faut que je lui parle, si froid, si mal, qu’il faut que j’agisse, dans l'absolue clarté de mon délire...

C'est vrai, des chouettes j'en ai rencontré... La nuit, surtout...

noreply@blogspirit.com (philou) — Mon, 23 Nov 2009 16:15:00 +0100

De mon errance volontaire, j’eus heureusement quelques rencontres intéressantes, comme cette adolescente rebelle qui s’accrochait à son chien avec l’amitié des géants. Petite rasta en kaki et colliers multicolores qui m’avoua entre deux souffles éthyliques : « tu sais, j’aime pas faire l’amour et pourtant, je le fais tout le temps. Ils aiment tellement ça et ils ont l’air tellement soulagé après ça, alors, je leur fais plaisir… Ca me coûte pas grand-chose de leur faire plaisir. » Assis sur le bitume qui fondait comme une glace, j’eus la décence du silence puis un mec mince et craquant comme une biscotte vint s’installer à nos côtés, sans même me saluer. Il portait la croix celte, un anneau dans le nez et la violence des mal nés. Une casquette de marque fixée sur sa tête, il insultait les passants avec la rage de ceux qui aiment mordre tandis qu’elle le mangeait des yeux comme s’il s’agissait d’un prince pour petites filles sages.

- Tu viens d’où, finit-il par lâcher d’un air enfumé comme un coffee shop.

- De Paris, répondis-je absent.

- Et toi ? renchérit-il avec plus de conviction.

- Oh moi… Disons d’assez loin, pour être honnête, lui apprit-elle d’un sourire nostalgique. Tu dois pas connaître, en tout cas.

- Cigarettes ? proposa-t-il d’un ton douteux, ou autre chose ?

Il grimaçait mielleusement en exhibant une dent en argent que j’aurais volontiers fait sauter au pied de biche. Et puis pas besoin d’intuition féminine pour deviner qu’avec ce type là, les emmerdes tombaient comme les feuilles en automne. Elle s’en amouracha aussitôt, mauvais charme, mauvais sort, je ne sais, mais elle était née pour recevoir des baffes et cela me révoltait.

- Vous dormez où ce soir ?

- On sait pas encore, répondit-elle distraitement, pour le moment, on a un plan dans un hall d’immeuble un peu plus loin mais c’est pas terrible, les flics nous emmerdent… Ils sont chiants et ils savent même pas pourquoi, ils obéissent comme des merdes.

D’une certaine manière, l’alcool m’a sauvé : à drogue douce, mort lente. Elle, noyée dans ses pilules hallucinogènes, accélérait le processus comme un ange qui aurait décidé de courir le 100 mètres. Elle acceptait de ne pas connaître ses vingt ans pour un plaisir que beaucoup jugent mais que peu connaissent. Elle, ailleurs, sur son île magique où elle gambadait nue, seulement chaussée de bottes de sept lieues. Seins balbutiants, sexe à éduquer…

- On est dans un squat avec des copains, dit-il, venez et on vous trouvera bien une place.

- Ok, c’est sympa, reprit-elle sans me consulter, on ira, pas vrai ?

Vers dix-huit heures, je la vis s’éloigner avec son sac léger comme la misère. J’aurais voulu être son père, la prendre dans mes bras et lui dire que j’étais désolé et puis qu’il n’y avait pas de raison, on pourrait peut-être rattraper le temps perdu. Deux ou trois jours plus tard, je vis son chien gambader vers moi, triste carcasse noire qui bavait sa reconnaissance au moindre morceau de nourriture. Il était seul et je décidais qu’il fallait reprendre ma route.

Le silence (21)

noreply@blogspirit.com (philou) — Mon, 23 Nov 2009 16:03:00 +0100

Derrière la vitre du bar, face au lac apaisant, elle attend, songeuse, tournant sa cuillère dans son grand crème à moitié froid. Elle est de loin - pas de si loin à vrai dire - et pourtant, peu de gens parlent comme les siens, même ici, dans cette ville de longue neutralité. Et puis, quelle importance ? Elle a appris, elle a avalé les différentes langues avec sa patience de musicienne et elle joue même des mots, parfois… Au fil des ans, son accent est devenu intérieur, un paysage des rives de la Mer Noire, un frère qui refuse qu’elle sorte tard le soir, un père qui s’apprend dans un livre de photographies et en filigrane, ses violoncelles qui l’apprivoisent et la consolent, qui sont des voix sévères et exigeantes. Une idée de la Justice bien calée entre ses cuisses. Elle, songeuse, habitée par tant de vies et de départs, de tournées solitaires dans l’anonymat de l’orchestre, sans oublier l’extravagante procession des notes et des silences. Les eaux douces battent le quai tandis que les bateaux tirent obstinément sur leurs solides amarres. Peu à peu, ils entrent en hibernation et ils se souviennent avec fierté des vents forts et des bordées sportives. Ils n’ont pas à se plaindre, la saison a été exceptionnellement longue. Souvent, elle me regarde mais mon cadran reste désespérément éteint. Je n’ai aucun pouvoir sur le cours des choses, je ne suis qu’un témoin impuissant. « Un autre crème, s’il vous plait… » Je n’imagine pas sa jeunesse, c’est un siècle qui nous sépare, un monde où deux puissances s’affrontaient. Naître à Varna, Bulgarie, au milieu des années cinquante… La peur de la bombe, l’endoctrinement communiste, la pauvreté, peut-être même la misère… Je n’ai que des clichés en tête, moi le symbole du capitalisme triomphant, un manque d’intelligence, revendiqueront certains... J’ai mes excuses, ici, à Genève, l’air a le goût de l’eau et les secondes molles flottent entre les billets et les chéquiers, les soirées de gala et la fausseté des vraies réussites.

Je la regarde, elle est discrète, presque petite, dans sa robe aux motifs surannés mais très vite, on remarque ses yeux de silex, tranchants et étincelants, et sa silhouette fine comme une barque accostant sur une île. Et puis me voilà qui sonne... « Oui, je suis revenue… Oui, oui, j’ai commencé à travailler le Brahms… Bien sûr, sans problème… Tu sais bien que j’aime travailler avec toi… Paris ? Oui, c’était bien, nous avons eu deux rappels… Mais j’ai du mal à suivre le rythme qu’impose le quatuor depuis que j’ai été malade… Ce n’est plus comme avant, je me sens souvent fatiguée. Et puis j’ai du mal à me concentrer, je crois que je vais peut-être arrêter… D’accord, on se voit demain alors, vers 10 heures… Je t’embrasse aussi.» Elle enfonce la touche du petit téléphone rouge, elle remet en forme sa chevelure qui a tant souffert, et elle porte à sa bouche la tasse chaude. La matinée est bien avancée et derrière la vitre du bar, elle devine le concert des drisses dans le port déserté.

Et puis elle se décide, et elle compose son numéro…

Oui c'est vrai après tout . . .

noreply@blogspirit.com (philou) — Mon, 23 Nov 2009 15:47:37 +0100

Je raccrochais et observais mon intérieur minable où la paresse l’emportait sur le savoir. Dans ce capharnaüm savant, il n’y avait rien à sauver. Loin, très loin dans mon cœur, j’avais ce rêve qui avait disparu : cette volonté d’écrire un jour les mots justes. L’envie s’était désagrégée avec la fin des études et dehors, les cerisiers avaient perdu leurs fleurs et luttaient contre les oiseaux pour préserver leurs fruits. Peine perdue. Toutes ces années à écouter la même musique, le même refrain, avec la même lassitude… Et ces orages qui éclataient désormais loin de moi, cieux gris qui m’entraînaient dans l’ennui et la médiocrité : les attributs sans le talent, la malédiction sans l’argent, et mon corps affreusement ouvert à tous et à toutes, femmes et hommes sans tendresse, étreintes sans mémoire, et baisers sans lumière. J’aurais aussi bien pu chanter : « Oh, mes amis, mes camarades, laissez-moi rejoindre la terre et mon frère, le néant et le silence, l’harmonie et la beauté. Non, non, cette vie n’est pas pour moi, avec son hypocrisie, cette drogue qui me noie les veines, cette noirceur qui me sort les tripes à l’air tandis que les rois blasés s’envoient en l’air avec des russes effilées. » Je devais partir et oublier… Ou quelque chose comme ça… Oublier de regarder la vie à la télévision, cesser d’aboyer comme un esclave moderne, et ne pas rire parce que je ne savais plus quoi faire ! Ouais, le cerveau tordu, le foie malade, les tempes suantes, le ventre agressif et s’empiffrer de langoustines au clair de lune en regrettant ses quinze ans et les demoiselles agiles. Ah, mes petites gazelles avides de vin et de paroles rassurantes. Je me vomissais, je me détestais, je me scarifiais mais malheureusement, mes hurlements plaintifs réveillaient en moi une faim encore plus inquiétante. Comment détruire cette musique qui ne m’avait jamais plu, ces mortelles randonnées où je redoutais que les sidéennes démoniaques ne me transmettent leur peste amoureuse ? Marre de n’être que des fesses en l’air, un trou à combler alors que je souhaitais n’être qu’une larme, une petite larme dans ce monde privé d’émotions. A travers les persiennes, le soleil vint sabrer ma moquette, révélant une multitude de tâches dont je ne connaissais plus les origines. L’été se glissait jusque sur mon matelas défoncé par mon addiction aux orgasmes. Non, je n’avais pas d’autre choix. Je remplis mon sac à dos de deux ou trois choses inutiles et en sortant dans la rue, je sus que mon suicide serait reporté à une date ultérieure.

Lilou Liane

noreply@blogspirit.com (philou) — Sun, 08 Nov 2009 19:17:39 +0100

Lilou Liane, peut-être trois ans, robe rouge volant près du chapiteau, l’œil en trompette et la valse élégante, imite les grâces des cieux tandis que le haut-parleur crache fort des rythmes assourdissants de Dance Music. La foule patiente, la foule ne sait rien, la foule s’aveugle, la foule, notre ennemie si accueillante… Lilou Liane porte un grand collier de pièces dorées et à chacun de ses pas, elle tinte d’un cliquetis d’artifice, la petite, la merveille, l’image pieuse de notre belle enfance. Est-elle innocente, elle qui la nuit tremble des cris de la bête blessée, elle qui souffre de blessures à jamais ouvertes, elle dont le sang fait horreur aux honnêtes gens ? Toujours de passage, toujours si effrayante, et cela même du haut de ses trois pommes...

Parfois, les hurlements des fauves dressés en férocité, excités par cette viande qu’ils n’ont pas eu, par ces coups de bâton donnés à répétition par M. Ritz, le dompteur assermenté, la réveille et dans ses yeux de gitane, on comprend que l’habitude ne terrasse pas la peur. Mais le spectacle commence, il le faut bien, et les gens claquent dans leurs mains et s’amusent à se souvenir de leurs huit ans. Ils veulent des clowns, des jongleries, des frissons, des pirouettes, ils en veulent pour leur argent et ils ont raison. Oui, ils ont raison car les temps sont durs et les rires, de plus en plus lointains…

Couleur du soir . . .

noreply@blogspirit.com (philou) — Wed, 23 Sep 2009 23:18:24 +0200

Oh nuit, étrange amie, mon grand danger

Au coin des rues, se prostituent mes adorées