philoudan

Où vont ses enfants ?

Seuls et maladroits, perdus dans leur sexualité naissante, ils militent pour une liberté impossible et dans leur dressage aveugle, je ne retrouve que l’amertume des exclus de demain. Où sont leurs rêves dans leurs drames quotidiens ? Où sont les flammes de l’espoir dans les cendres de leurs échecs ? Ils attendent les sanctions comme d’autres les félicitations, ils brûlent de leur impatience ces bancs qui ne savent plus les aimer, ils pleurent dedans et rient devant. Ils s’entraînent dans des valses malsaines où la mort les attend au tournant. Un jour, l’une ou l’autre se pendra, pris de cette affreuse tristesse qu’est la conscience de soi.

Ils sont vos enfants, nos enfants, violents comme la tempête qui sommeille, beaux comme les orages à venir.

Et d’un éclair, il nous rappelle que lorsque la foudre frappe, il vaut mieux se mettre aux abris.

Nous sommes vieux à en pleurer...