philoudan

Mes sombres habitudes me plongent dans un ennui mortel, le sommeil pour ennemi, la paresse contre l’envie. Sentons-nous encore nos cœurs, nous les grands fantômes, tristes meurtriers de l’imaginaire ? Je suis l’absent et la colère, un poème inachevé. Et parfois l’amour, ce mensonge à trois pattes…

Sur le livre de mes sentiments déchirés, je me jure fidélité. Craquelures et blessures défigurent mon quotidien, sans oublier cette laideur qui s’accumule telle une moisissure nuageuse. Où se dissimule donc mon honnêteté ? Je me suis trop souvent enfermé dans des cachots humides où régnaient de fausses libertés. Au-delà de la lucarne de la réalité, l’univers nous attend alors qu’attendons-nous ?

Tout prisonnier finit par aimer sa geôle et manger dans la main de ses gardiens zélés.